Растет мой сын – веселый разгильдяй,

Любитель кошек, «компа» и железок.

Он регулярно получает нагоняй

За то, что с бабушкой бывает слишком резок,

За порванные брюки и носки,

За двойки и за грязные тетрадки...

Его красивые глаза полны тоски,

Когда ему вещаешь о порядке.

Порой горишь от жгучего стыда,

Лица учителя стараешься не видеть,

А он твердит, что это – ерунда,

И он совсем не думал вас обидеть!

Но знаю, что волнуется душа,

Когда он "Богородице...” читает,

Что беспокоится, к Причастию спеша,

И "Мам, прости меня...” тихонько повторяет.

Мне часто на болячки сыплют соль:

"Что вырастет из сына-шалопая?”

А я твержу, не ваша, дескать, боль...

И что цыплят по осени считают!